она писала для меня стихи,
и без причин сто раз на дню надоедала, мне нравились ее духи, а не она сама,
но ей, о Боги, было совершенно мало. ей так хотелось стать чуть-чуть родней, мне - не хотелось становиться ближе.
потом она исчезла в череде безликих дней, печально, но ее я больше не увижу.
так странно, так спокойно стало и тепло, я вновь один, она своей заботой больше не тревожит,
но иногда за снежной пеленой зимы, я слышу ее запах, и морозно дрожь пронзает кожу.
не вспоминал о ней давно – сто долгих, длинных лет, жил, как привык, себе лишь в целом мире доверяя. но каждый день я ждал, что вдруг напишет мне "привет", а время шло, минуты на года отчаянно меняя.
и лишь однажды в адскую метель
мне показалось, что ее я видел на перроне, в груди кольнуло, в сердце заиграл озноб потерь.
не подошел. она уехала одна в пустом вагоне. она уехала, а я остался тосковать,
вдруг вспомнилось - она писала для меня стихи.
печально глядя ей во след, вдруг стал осознавать - мне нравилась она, а не ее духи.